largada, originally uploaded by laureano.medeot.

Admirable la claridad y calidad que tiene este gallego para explicar la crisis que vivimos y que nos va a tener los próximos 50 años comprando marcas alternativas.

Un febrero de hace muchos años me compré uno de los miles de libros de Bukowski que tengo de editorial Anagrama. Una beleza chiquita, casi pocket, a colores pantónicos variados y etc. Bueno, esas cosas lindas que hacen los gallegos, que tienen un mercado editorial “de la ostia tío” y hacen así. Ahora ya ni me alcanza con esto del euro y símil, pero esa época con 9 pesos te alcanzaba, ponele, “Erecciones, eyaculaciones & exchibiciones”. Pero bueno. El tema es otro.

Quería hablar de las traducciones.

Hay una leyenda urbana o no tan urbana que tira lo siguiente: Freud, el gran Segismundo, aprendió castellano a niveles escandalosos solamente para leer a Cervantes en original language (“Nuestro Cervantes” tiró un Secretario de Cultura neuquino de cuyo nombre no puedo acordarme graciadió). Por cuestiones de paja mental, jamás haría tal cosa más allá de que soy un gran erudito en inglés. Si voy a Inglaterra me dicen el inglés, con eso te digo todo. Pero no se me cae ningún ángel del cielo si digo que no, no leo mucho en inglés (excepto en internet: ahí sí, mucho). Los libros son para mí una especie de divertimento, de rélax. Y darle en inglés me liquida. Si a eso le sumamos que siempre me quedo dormido leyendo, imaginate cuánto en inglés le puedo encarar.

Por eso leo traducciones.

Y acá empieza el quid (o el kit: sí, seguro que de pibe no pensabas que era así), el meollo, el centro de alcachofa de la cuestión: a mí me gustan, me copan, me encantan las traducciones de Anagrama.

Primero está eso que yo llamo (yo, eh? Avisame si me fui al pasto o estoy bardeando) el pulso de la narración: la forma, la manera. Yo leo a Bukowski – y lo cito de ejemplo porque él es uno de los que escribe menos en inglés y más en sociolecto de él, de su calle, de su Los Angeles- y prefiero leerlo en su traducción española. Sí. Es la única manera en que siento su pulso ajeno a mí. Buk de pronto putea a los “cops” y yo leo que está puteando a la “pasma” o a los “maderos”, siento igual que está puteando a los cops. Qué querés que te diga.

Es el pulso que genera en mí esa traslación.

Pasma, maderos, polla, son para mí tan extranjeros como cock, cops, fuck. Entonces no hago esfuerzo intelectual para cazar inglés y sigo con pulso extranjero. Osea, me conecto con Hank trough el español.

¿Porque qué pasa si leo una traducción al argentino? La leo atravesada por ese famoso color local del que hablaba Georgie: los traductores argentinos no sólo traducen sino que lo aporteñan, lo argentinizan al relato. Como en esa bella película “Los Increíbles”: el fallido doblaje al argentino hace que los personajes paseen ¡por calle Corrientes!

Para leer un personaje que va por Corrientes leo a Cortázar (que hizo del escribir en argentino un arte en sí y del escribir un arte mayor), leo a Martín Kohan o leo a Arlt. No necesito que un personaje de afuera pasee por mi país.

Así como tampoco necesito que a Buk lo putee una mina por teléfono en argentino, como cito a continuation:

“estás hablando como un boludo”,

dijo ella.

“estamos discutiendo”,

dije.

“no”, dijo ella, “estamos tratando de

comunicarnos”.

Otro ejemplo:

Cómo ser un gran escritor:

“tenés que cojerte a muchas mujeres

bellas mujeres

y escribir unos pocos poemas de amor decentes”

Y no, no hay caso. No me llega. Me parece forzado, me parece que no se condice con la imagen mental, con mi representación sobre lo que estoy leyendo. Si el chabón está cogiendo en Los Angeles, para mí está fucking, drilling, follando. No cogiendo. Coger, cogemos los argentinos, los uruguayos.

El otro día leí esa maravillosa novela llamada “Tengo miedo torero” del maravilloso Pedro Lemebel. Transcurre en el Chile pinochetista (no voy a ponerme a hablar de la novela porque estamos en otra cosa, pero agradezco a god que a Lemebel se le ocurriera mostrar al viejoreconchudo como un tipo con una vida doméstica horrible, donde la mujer le vivía dando la lata con monólogos interminables y tilingos y el ladronzuelo éste lo único que quería era que llegara el lunes para volver a La Moneda a azotar comunistas y no escuchar más a la viejareforraladronacorneta de la Lucía).

Bueno, esa novela está escrita en chileno, en esa novela se dice pico, chucha, raja, culiado, poto, raja, fome, ampolleta. No dicen pija, concha, orto etc.

Y ése es el pulso. Ésa es la voz de Lemebel.

Claro que no es traducción, aclaro. Pero sí que es una novela que transcurre en un ámbito donde su lenguaje es propio de ahí y donde esa forma de narrar interpela constantemente la geografía donde se está narrando.

En fin. Quizás no sean más que cosas mías. Pero si leo a un extranjero, si leo a mi amado Hank en un idioma que no es el de él, prefiero abrir el libro y encontrarme esta belleza, tan propia a mí en contenido y corazón como ajena en forma y redacción:

¿Tratas de joderme como a los demás?

¿Por qué no te llevaste mejor mi dinero?

Usualmente lo sacan de los dormitorios y de los pantalones borrachos y enfermos en el rincón.

La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de 50, pero no mis poemas.

Viene complicada: en primer lugar el motivo es anunciar un cambio de  imagen, con la vieja premisa de renovarse pero seguir siendo el mismo. Y la pieza, de hecho, sigue la teoría punto a punto. Pero ahí está el problema: la comunicación entera es esto y nada más que esto. Una nueva propuesta estética se comunica pero no de esta forma tan lineal. O la empezamos a meter en piezas que comunican otra cosa, o eventualmente comunicamos el cambio pero con creatividad. Pero ir innovando la comunicación es parte de los procesos de una empresa, algo así se puede comunicar para adentro tratando de fomentar imagen interna, pero no al público. Es como salir a decir que cambiaron el mármol de la mesada de la cocina.

Es la no-comunicación, aunque por todos lados se hable de la imposibilidad de no comunicar.

Y como puro branding, que es la función que evidentemente quisieron darle, no me parece un medio efectivo.  Si querés branding poné un cartel en la Lugones, si sos empresa moderna poné un skycraper en algún sitio cool, pero no mandes un mail.

Tampoco es que sea tan grave, pero son cosas a tener en cuenta. Además me dio pie para volver a escribir.

Igual, toda la perorata anterior es ridícula y palidece ante la notable oración que funciona de pie de mail, que amplío. Me imagino escuchar a alguien diciendo “estem, ejem, te quería aclarar, por las dudas, no vaya a ser cosa… Bueno, te lo digo:

El mouse de la computadora se ha vuelto una interfaz tan básica en nuestras vidas que al moverlo y que en la pantalla no se mueva el cursor, uno experimenta un sentimiento espantosamente similar a despertarse y querer mover un brazo que se ha dormido.

“Destripping McLuhan”. 2008, Emorevs Editores.

Este es mi amigo el iPod

Cuando la cosa se pone perra, cuando en el laburo te forrean, cuando empezás la mañana puteando y te la agarrás con cualquiera, cuando querés que en la calle alguien frene un minuto y te dé un abrazo, cuando parece que sólo hay mala onda, siempre hay algo que te puede levantar, siempre podés pensar en cosas lindas. A veces te llega de algún lado. Así me pasó esta mañana, que mientras iba para el trabajo el Ipod en sesión aleatoria me puso unos temas que me hicieron creer de nuevo:

1- It’s gonna be allright, de Ween
(”Dale mostro, que las cosas más feas tienen un fondo bueno”)

2- Make me Smile, de Steve Harley, del OST de Velvet Goldmine
(”Ahora subite a este carro que va arrollando con alma de Dylan”)

3- Those Little Things, de Gainsbourg, la versión de Carla Bruni
(”Y si pudiste arrancar, por qué ponerte a buscar lo verdaderamente único?”)

4- Sand River, de Beth Gibbons & Rustin Man (el disco que nunca sacaré de mi Ipod, y si me compro otro va a ser el primero que le cargue)
(”Aunque guarda: la belleza más profunda es críptica y duele un cacho verla”)

5- Irish Blood, English Heart, de Morrissey
(”Pero en un mundo real men, a mí no vengan a meter en sus fuckin’ asuntos de manipulación política”)

6- Cancelled Check, de Beck
(”Y al final este es un mundo donde lo que importa es poder caminar, silbando al sol”)

Y ahí llegué al trabajo.

Me da pie para hablar de cómo el iPod te hace listas aleatorias para mí (para mí), con cierto muy buen criterio, pegándote temas que van a pleno unos con otros.  Quizá ya se ha hablado de esto. Seguro. Y también de la nueva función del iTunes que es básicamente lo mismo pero declarado, elegís un tema y te arma una lista de similares, en base a criterios supongo que de la canción en sí pero también de la tremenda base de datos de iTunes Store. Genius se llama la función, y es notable. También te intenta vender temas similares, claro está. Me da pie pero no lo voy a hacer porque este fue un post emosensible con pinceladas homosexuales sobre lienzo poeta cool.

Bueno, vos que sos un lector fiel y periódico de este blog sabrás que nos gusta mucho Dylan y que lo hemos homenajeado encontrando y mostrándote unas fotos de él, haciendo algunas críticas, haciendo la previa a su show en Vélez y luego haciendo la critic de eso que fue una cosa rotunda y bella.

Pero también deberías saber que enamorarse de Dylan es enamorarse de medio siglo de historia de la humanidad: entenderlo o al menos intentarlo también tiene que ver con entender qué pasó o qué fue pasando.

Imaginate si vos empezaste a escucharlo hace un par de años y, ponele, te recopaste con “Blonde on Blonde” o “Highway 61” y después atacaste “Time out of mind” para balancear épocas y esos tres discos bastaron para tatuártelo en el alma y fanatizarte. Mirá si además mechaste con el “Essential” y encontraste que además de toda esa bestialidad el tipo te chumba con “Jokerman” o “Changing of the guards” (los que leen estas líneas habitualmente sabrán que es mi favorite song).

Bueno, te decía: si ya sos un enamorado del tipo, ¿qué pasa cuando todavía tenés 15 discos por escuchar y sabés que esos 15 discos no serán una obra maestra como los nombrados antes pero seguro seguro seguro son bárbaros buenazos notables y, eso sí, contenedores de ocho, nueve, obras maestras.

Algo así me pasó cuando empecé a saborear a “John Wesley Harding”, la biopic trucha de un Robin Hood yanqui inventado por Bob. De entrada, es un disco que pasa a la historia por “All along the watchtower” (pobres los que estuvieron cerca mío en Vélez: fue el que más me copó junto con “Nettie Moore”), por “I´ll be your baby tonight”.

Pero hay una bomba termonuclear en ese disco tan valiente que salió en medio de la revolución ácida que estaban capitaneando los Beatles y los Stones (Sgt. Pepper y Their Satanic Majesties respectivamenchi).

Se llama “As I went out one morning” (por si decirlo en el título no fue suficiente pista).

Tiene, como casi todo el disco, una guitarrita very de fogón y una armónica símil. ¿Pero qué pasa? Como casi todo lo de Bob, me da que el tipo le pone una película a todas sus canciones fogoneras, una película (cuyo secreto se lo debe haber dado el plato volador que ayudó a hacer las pirámides y etc) que excede lo meramente fogonero, lo meramente “una que sepamos todos” y lo traspone a otro lado.

Eso no significa que no te pase nada “country” “folklórico” “campestre”: sí te sucede, pero lo notás diferente, onda que el tipo se sabe musicalizador del campo, conocedor del soundtrack del desierto. Escuchá este tema y vas a ver: si no te dan ganas de agarrar el pony de la plaza con el que el viejo bigotudo le saca fotos a los guachitos por dos $ each y ponerte las tejanas y los levis viejos y salir a pasear one morning recortado contra el horizonte es que no te corre sangre por las venas o que tu trabajo como archivista del ministerio ése donde estás en el segundo piso realmente te está puliendo la neurona.

El tema está narrado en primera persona (¿Bob? Imagínome que sí, ahora te digo por qué) y cuenta que él un día salió a pasear y rescató a una damisela (sí, damsel) y la liberó de sus cadenas sólo para descubrir que ésta lo estaba manipulando y que, incluso, quería dañarlo. La viene a buscar Tom Paine (líder contrarevolucionario yanqui, antiinglés, leo en wikipedia y en la net.) y le pide perdón por el daño que ella pudiera haberle hecho.

Para mí, onirismo puro. Un viaje semi meta físico. Para algunos por la red (Como si no tuviera mejor cosa que hacer que rastrear los personajes de una canción ¿no?) una semblanza anti iglesia de un Dylan en crisis (la damisela vendría a ser la iglesia protestante british, Tom Paine vendría a ser el espíritu anticlerical). Otros dicen que es en respuesta a su propio papelón de algunos años antes cuando recibió el premio Tom Paine y subió al escenario mamado y dijo varias incoherencias y la gente medio que lo abucheó. Entonces (la leyenda cuenta que) agarró un papel y garabateó las primeras ideas del tema.

En fin. Más allá de eso. Beyond the facts: un Dylan lisérgico en una época lisérgica donde sacó un disco totalmente no lisérgico, campestre, con esa armónica que te transporta a ese amanecer, a la bruma, a (como le dije a mi colega de blog ayer: “a las ganas de ser amigo de Jack London”), a prender fuego, a encontrar una damisela en apuros y salvarla, a pesar de que ella nos quiera hacer daño, porque si estás en el campo, a caballo, con armónica, levis, sombrero y botas y ves una damisela, ¿qué vas a hacer? Rescatarla, claro.

No sé tú, pero yo soy fans de la historieta (o cómic o novela gráfica, como le dicen los acomplejados que no se bancan ir leyendo una historieta en el bondi como este escriba). En particular de una de la que comencé a tener noticias hurgando en el altillo de casa paternomaterna (frase políticamente correcta). Bueno, no quiero dar más rodeos: El Eternauta, la obra maestra de Héctor Germán Oesterheld y de la historieta argentina + latinoamericana + mundial si no fuera porque existen Sin City, Maus, La broma asesina, Lo que está arriba y algunas gemas que niegan su medalla de oro (se respira espíritu olímpico en este teclado).

En fin.

Y como pasa con las obras maestras, paren hijos. Y generalmente son hijos medio torcidos. Como pasó con la segunda y tercer parte -sobre todo la tercera, porque la segunda tenía unos devaneos medio filosóficos del protagonista Germán sobre Juan Salvo que estaban buenos: y el cambio de Salvo, transfundido por viajar a través de los tiempos y las dimensiones estaba bueno. La tercera no, me pareció flojaza. Igual la tengo, igual la leí mil veces, o-bvio.

Y luego vino la transformación de El Eternauta en Batman. Digo, en franquicia. Que para el caso es lo mesmo. Solano López y las viudas e hijos de Héctor Germán entraron a exprimir la vaca de la teta de oro (sí, soy bueno para las metáforas). Desfilaron “El Mundo Arrepentido”, con guión de Pablo Maiztegui, Pol, (no lo leí pero lo hojeé así que no puedo dar fe), “La búsqueda de Elena”, también con guión de Pol, “El eternauta, el regreso”, semifloja aventura donde Juan Salvo, atrapado en un continuum, vuelve a una Argentina donde triunfaron los Ellos y los Manos ahora controlan y Martita está más buena que no sabés qué –tanga, melena, curvas: me hace acordar a cuando Robin Wood zafó de Columba y empezó a editar él mismo, lo primero que hizo fue meter minas en bolas. ¡Vamos Robin! (ya hablaremos del destape de Robin).

Bueno, Martita diez mil puntos. El sueño del pibe. Como cuando viste a Natalie Portman en “El Perfecto Asesino” y te quisiste congelar en la cámara para bancar los trapos till creciera y cuando creció… UF. Incluso al lado del momia de Anakin está buena. Si ese Pinocho no la afeó no la afea ni un dueto con Pato Fontanet versionando “Rezo por vos” o alguna de esas joyas que versionan los músicos que no quieren homenajear sino quedar in the colective memory.

Pero me fui again será de dios.

Decía que “El Eternauta el Regreso” no me copó, y menos luego de oblar un Sarmiento de los grises. No me copó cómo dibuja Solano (lápiz escaneado, así nomá te lo digo), alejadísimo de sus producciones de estos últimos años (te reto a que leas Silly Simphony y si no te enfermás la cabeza no tenés sangre en los cañitos) la historia se pasa de lineal y no tiene ni medio puto giro y es la famosa historieta de aventuras con mucho que envidiar a Tintín y con mucho de alejada de el planteo original de Héctor Germán, que concibió su historia como varias cosas pero no sé si el concepto aventura iba pegado por ahí: me parece que not.

Todo esto para decir que el viernes, antes de ir a tomar cerveza con mi novia y mi bebé (mi novia y yo, mi bebé decoró el suelo con pan y adyacencias pero se le prohibió la bebida) me compré al pasar “Odio Cósmico”.

Guau, dije. Una mítica historia que supo escribir el mítico Ricardo Barreiro (¿te explico quién es Ricardo Barreiro? No, mejor no, TENÉS QUE SABER) a mediados de los noventa antes de morir y los descendientes de HGO frenaron andá a saber por qué líos monetarios financieros.

Entonces, mítica. Y ahora sale, retomada por Pablo Muñoz y dibujada por Walther Taborda, que supo gustarme pero ahora, humile opinión, no me gusta muchito.

Y tira una linda idea, casi tan linda y llegadora como esa que tira HGO y que dice más o menos así “es como cuando pisás un hormiguero… de la misma manera que a vos no te importan las hormigas, a Ellos no le importamos nosotros”.

Así, nos enteramos muchas cosas recontra espeluznantes de los Ellos. Al fin. Vamos Chacarita todavía. Nos enteramos por qué tanto odio, por qué tan poco amor.

Historia fundante, onda “La broma asesina” donde el maestro Alan Moore hace dibujar a Brian Bolland la historieta de su vida, que no es ni más ni menos que la historia de la vida de The Joker, al que el amigo Heathcliff Ledger homenajeó bastante bien en la última peli (pero tampoco guau! Pasa que se murió y bla bla bla: remember Rodrigo el bailantero o Gilda). Decía antes de ramearme osea irme por las ramas que cumple más o menos la misma función: contar –magistralmente en un caso, bien en el otro caso- la historia sobre la que se basan miles y miles de historias.

Claro, una cosa es el Joker. Y otra son los Ellos. Y una, el Joker, es un monstruo humano creado por Bob Kane, cuando todavía era gracioso, y luego mejorado por muchos y buenos guionistas. Y los Ellos son, sí, producto de la imaginación de HGO. Pero también son respuesta al gorilaje, al milicaje, a los putos de la sociedad rural, al derechaje, a todos esos ajes que, como laje (jeje) vinieron a la Tierra a convertirla en un lugar un poquito más feo. No sé si da (insisto: humilde opinión) para convertir a los Ellos en carne de desmetáfora, más allá de que me podés decir que hablar de los Ellos ahora es lo mismo que antes sólo que explicando la metáfora y no deja de estar bueno.

Tá bien, pero ahora el peligro, si bien casi siempre son los mesmos, está más superado de alguna manera. Ahora está en todos lados. No sé por qué seguir insistiendo con eso de los Ellos. No sé si son materia narrable todavía.

Si a eso le sumás que le falta el respeto a una de las líneas argumentales de El Eternauta II (ya te vas a dar cuenta si la leés) y que le sobran, por lo menos, 50 páginas (una historia burda absurda donde meten internet y unos personajes raros incluso uno del que Salvo never se acuerda el nombre; y todo eso con más fórcep que cuando nació el Hombre Elefante).

Bueno, eso, qué sé yo, comprala, leela, comentá. Igual, démosle tiempo a esta franquicia supervisada por Solano. Quizás algún grupo creativo logre pegarla. Orvuá!

Via LOL God, notable blog de humor gráfico sobre religión. “Putting the fun back to Religion”, proclaman.

Al Mausoleo de Mao, los chinos directamente deberían ponerle el MAOsoleo.